4.11.12

SIN APURO




Desconozco lo que hago
Siempre en el mismo bar y
A la misma hora. 
¿Qué es lo que estoy esperando?

Aunque me ponga a pensar un poco
Un espiral  se lleva cualquier pensamiento
Dejando tan solo un cuatrilatero blanco
Y dos boxeadores sin brazos
Ni piernas.

Cuando encuentro mi mano atada al vaso
Y la mirada expectante que se va por
La ventana  
Puedo desentenderme del asunto
Y sobre todo del lamento ineludible y justo
De los boxeadores. 

Veo pasar madres en tacos altos.
Un niño que arroja su juguete
Debajo de un taxi.
El puesto de joyas
Del marfileño refugiado. 
Dos señoras exactamente iguales.
Futuros médicos que entran y salen
De la morgue judicial sin comprender la voluntad
De los que se fueron.  
Un hombre de bronce con facciones
De Troyano.

Estás escribiendo basura, se ve
Y no tenés apuro, sos joven, andáte sin
Pagar-  dice uno de los boxeadores
En su último estertor.
Se te avecinan épocas más secas que esta.
Hoy fuiste bendecido con  un libro en la mochila
Será mejor que te pongas a regar.